furia del libro

6/6/13

QUE ALGO QUEDARÁ
CRÍTICA CHILENA

A BORDO DE UNA INTENSA MENTIRA NOVELESCA

"Que algo quedará", de Jorge Goyeneche (Piedra de Sol Ediciones, 2011)

Por Óscar Barrientos Bradasic

Dice Foucault en su siempre actual Historia de la locura que una de las medidas que se implementó para deshacerse de aquellos a quienes denominaban “locos”, consistía en embarcarlos en un navío y abandonarlos a la deriva. Poco o nada se supo del destino de estas personas que enfrentaron los vientos salados del mar y también los vientos de las geografías alienadas que albergaban sus laberintos mentales. He llegado a concebir la novela como un artefacto que se liga, en ocasiones, a ese navío sin destino tripulado por hombres que ya no están en la realidad. Es la sensación que me queda después de leer Que algo quedará (Piedra de Sol Ediciones, 2011) del escritor platense Jorge Goyeneche.

En su novela funciona el enajenamiento en el sentido más literal del término, es decir, hacerse ajeno.

Si Enrique Lihn en su antologado cuento Huacho y Pochocha construye la historia de una pareja proletaria en torno a referentes imaginarios, Goyeneche en su novela cede el timón a un narrador que le entrega a la ficción el cetro de la real, no entendido como lo absoluto, sino en tanto operación simbólica capaz de patentar las paradojas que ofrece la contemplación y el ejercicio de la escritura.

Con este novelista nos acostumbramos el quiebre prosístico y la metalepsis, no un narrador que todo el tiempo se encuentra prestigiando lo que está diciendo. Allí, en esa zona nebulosa y frágil que es la construcción novelesca, Jorge Goyeneche se la juega por hacer de la incertidumbre narrativa un puente mecano, una diestra maquinaria de incertidumbres, un Deus et machina. Goyeneche, de manera magistral, logra que la autobiografía sea una caja de resonancia donde conviven varias voluntades y tradiciones.

De esta manera, Riki, el personaje que colecciona y se solaza en la enciclopedia de lo inútil parece de pronto representar la cháchara interminable, la discursividad corrosiva, el triunfo del significante por sobre el significado. En su antípoda, Marigé, tan historizable como ficticia, se arroja en las selvas de la ausencia, mientras el narrador reconstruye la historia de la violencia en Guatemala. Personajes que se internan en la realidad con el dispositivo de la novela o de los relatos que estallan como bombas en el lomo de lo documentable. Montar y desmontar, la utilería textual y el vértigo que conlleva las transformaciones alegóricas. El juego borgiano, a fin de cuentas, sugiriéndonos que todo autor inventa a sus precursores.

En tiempos como los que corren, donde todavía cierta narrativa se esmera en adoptar la actitud de depositaria de verdades o de contenidos ontológicos, la novela de Goyeneche apuesta por el diseño conjetural de escritura. La prosa está allí dispuesta para desdibujar anales y documentos, para observar cómo la ficción absorbe lo real a la manera de una niebla definitiva, la unión de los contrarios como diría patafísicamente Jarry.

¿Cuál es el sentido de la novela? A esta pregunta sólo podemos agregar nuevas preguntas. La mantención del conflicto parece ser el credo irrenunciable. Probablemente tripular el navío de la enajenación tiene que ver con eso, olvidar el destino del viaje y dejar que los personajes dialoguen con el poder de sus sombras o de sus pesadillas. Que algo quedará es una novela notable que se impregna en la retina del lector dispuesto a embarcarse en la perplejidad escritural.

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La política

Ya lo dijeron Los Redondos, “todo preso es político”. Agrego, todo relato es político. El poeta escondido en la torre de marfil es tan militante de una idea como aquel que muere fusilado por el dictador. Los escritores estamos inmersos en la realidad que nos rodea, sea esta cual fuere o creamos que es. A veces ostensiblemente, en otras ocasiones en forma más escondida o sutil. El Aleph de Borges habla tanto de la circunstancia político social argentina como Operación Masacre. Una línea de Gelman como una de Pizarnik. El Rubén Darío de “la princesa está triste” y el de la Oda a Roosevelt. Porque somos permeables al entorno, o más permeables, adheridos a él.¿Para qué negarlo, para qué disfrazarnos de apolíticos? ¿Quién dijo que ser apolítico es la gran cosa? ¿Qué quieren esconder los que afirman esa supuesta equidistancia, ese inexistente grado cero?
Podemos escribir sobre Colón o sobre un presidente enano, pero siempre estaremos buscando una respuesta a la actualidad. La literatura puede ser muchas cosas, aclararse con variadas definiciones, pero nunca deja de ser una exposición, una exhibición de mayor o menor calidad, un grito que pega el mundo a través de ese filtro que somos nosotros. Tal vez sea por eso que nadie recuerda al ministro de economía griego del siglo de Pericles, pero sí recordamos a Sófocles, a Aristófanes. ¿Quiénes eran los güelfos, quiénes los gibelinos? No sé, los confundo. Pero recuerdo perfectamente a Dante y su Divina Comedia. Y sigue resonando en mis oídos la más maravillosa música que son los versos de Homero. Y la prosa del pobre soldado español que defraudado por los políticos de su época nos escribió el Quijote. Ya lo dijo sabiamente Hölderlin, “lo perdurable lo fundan los poetas”.
Hace unos días vi un reportaje televisivo a Tomás Sanz, quien fuera Jefe de Redacción de la revista Humor. Dijo “donde hay política, hay humor”. Vuelvo a agregar o glosar: donde hay humor, hay literatura.
No es difícil escribir una novela en un país cuyos presidentes se han destacado por disparale a todo lo que se movía, bajarse los pantalones democráticamente ante un cobarde con la cara pintada, volar a la estratosfera, dormirse en el sillón presidencial después de rezarle una novena o un diezmo a San Banelco, montarse una damajuana sobre la cabeza enorme para festejar el triunfo de su enemigo, decir un patacón un dólar, a los delicuentes hay que meterle bala y bala, aplaudir la decisión de no pagar la deuda externa hoy y poner un diputado trucho mañana, un país de curas abusadores puestos como encargados de fundaciones para proteger a los niños, monseñores con valijas llenas de dinero para sacar de la cárcel a banqueros estafadores, el que puso dólares recibiribirá dólares, ser hoy un paladín de los derechos humanos pero no haber firmado jamás una solicitada o un pedido de habeas corpus a favor de un detenido/desaparecido. Poner como el tero el grito patotero contra los garcas acá y la plata allá. Ser militante de Vuitón, al grito de la vida por vuitón. Defender a los trabajadores desde un sindicato cuya oficina funciona en una propiedad que vale millones de dólares. Trenes balas, diarios progres que luego alquilan sus doce páginas sumisos a cambio de pautas publicitarias, capitales en Viedma, candidatos a todo que vienen de la tortura y del intento golpista, aeropuertos para transportar aceitunas, mundiales de fútbol para que el grito de la hinchada tape el grito de los torturados, una sociedad que hoy aplaude a un falso ingeniero y mañana a piqueteros cool.
Lo dicho, no es difícil ser novelista en la Argentina.

Leído el 5/7/8 en el Centro C. Malvinas como cierre de la presentación de Serial Writer.

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